第872章 等着

六月初七，雨夜。

黑石沟矿场上，雨比山下更大。

山高了，云就低了，云低了，雨就密了。

雨帘子白茫茫的，把整个矿场罩在里头，像一口倒扣的锅，灰白色的，闷得人喘不上气。

对面的山看不见了，山下的村子也看不见了，什么都看不见了，只有雨，铺天盖地的雨。

洞口那几根粗木架子歪歪斜斜地立着，上回塌方的痕迹还在，碎石堆了半人高，还没来得及清完。

雨水从架子上淌下来，顺着木纹，一道一道的，把木头泡得发黑。

架子底下的土已经松了，有一根歪得厉害，像是随时要倒。

矿上的工棚搭在洞口旁边，几间破屋子，茅草顶，木板墙，风一吹就嘎吱嘎吱响。

屋顶的茅草被雨水泡得发黑，有些地方已经塌了，雨水从那些塌陷处漏进来，在地上汇成一滩一滩的，亮汪汪的，映着头顶灰蒙蒙的天。

工棚里头，十几个矿工蹲在地上，有的在嚼干粮，有的在喝水，有的靠着墙打盹。

空气里头有一股子霉味儿，混着汗味儿，煤灰味儿，还有湿衣裳捂出来的馊味儿，闷得很，可没人开门，开了门雨就灌进来了。

矿塌了之后，好些人跑了。

有的连夜走的，连工钱都没结，有的天亮走的，背着铺盖卷，头也不回。

可也有留下来的。

一天三十五文，管一顿饭，哪儿找这么好的活路去？

家里等着米下锅，屋顶等着瓦片补洞。

死的人死了，活的人还得活。

雨声太大了，说话费劲，都没人吭声。

只有雨打在茅草顶上，噼里啪啦的，炒豆子似的，密集得像是有人在屋顶上撒了一把又一把的黄豆。

偶尔有风灌进来，把雨丝吹到门口那几个人身上，他们就往里缩了缩，又缩了缩。

老周蹲在角落里，手里攥着半个饼子，嚼一口，咽半天。

饼子硬，是杂粮的，高粱面掺了麸皮，搁了两天了，干得能砸死人。

他掰了一小块塞进嘴里，腮帮子鼓起来，嚼了半天，咽不下去，噎得他直抻脖子，喉结上下一动一动的，又灌了一口水，才顺下去。

他旁边蹲着个年轻人，姓刘，才来没几天。

他嚼着饼子，含糊不清地说，

“这雨下得邪乎，啥时候是个头？”

老周没接话。

他把饼子掰成小块，一块一块地往嘴里送，嚼得很慢，像是在数着数。

小刘又说，

“周叔，你说矿上啥时候能复产？这么闲着，一天三十五文可就没了。”

老周嚼着饼子，含糊了一句。

“等着吧。”

老周把最后一块饼子塞进嘴里，嚼着嚼着，忽然停了。

小刘还在旁边念叨，

“等着就等着，反正有活干就行，总比在家种地强，一天三十五文，干一个月就是....”

他掰着手指头算，算得认真。

隔壁棚子传来一声响。

不是雨声，雨声是均匀的，哗哗的，那声音是忽然冒出来的，又尖又短，像是什么东西被猛地折断。

像是木头。

又像是骨头。

老周手里的饼子掉了。

小刘的手指头还掰着，没算完，嘴巴张着，愣在那儿。

棚子里安静了一瞬。

有人抬起头往隔壁看，有人竖起耳朵听，有人嘴里还含着饼子，嚼到一半停了。

那声音没了，被雨声盖住了，像是从来没响过。

“什么动静？”

有人猛地站起来，脑袋差点撞上头顶的横梁。

“隔壁...是不是老李他们？”

一个年轻的矿工声音发颤。

老周盯着那堵木板墙，墙上有缝，缝里透出隔壁的光，昏黄的，一闪一闪的。

什么也看不见。

“听错了吧？”

小刘的声音很低，像是在问自己。

老周没答，盯着那道缝，眼睛都不敢眨一下。