命运的玩笑

戈尔德先是摇头，又慌忙点头，瞄准镜里那个身影在树丛中灵活穿梭，像只矫健的野猫。他的子弹不是打在树干上，就是消失在空气里，连她的衣角都碰不到。

蠢货，棕发男人咬着雪茄。

这群哈巴狗，刚才对付埋伏的英军冲得像疯狗，此刻又缩手缩脚，那女人像一道影子，一次次从他们枪口底下溜走。

连军靴踏碎落叶的声音，都仿佛在嘲笑他们的无能。

君舍将雪茄狠狠掷在地上，鞋尖一碾，火星在枯叶间挣扎着熄灭，“你们是来抓人还是来放烟花的——”

那呵斥还没落地，枪响了，却不是他们的人开的枪。

伊尔莎的身形猛然一僵，像被什么东西从侧面狠狠撞了一下。

“啊。”一声极轻的痛呼溢出来。

她晃了晃，低头看向自己胸口，暗红的血在破军装上迅速洇开，越来越大，她膝盖一软，慢慢跪下去。

最先袭来的不是疼痛，而是一种荒诞至极的清醒。

这颗子弹，来自前方，来自莱茵河畔英军撤退的方向，来自那些她卖了七年命的人手里。

命运跟她开了个残忍的玩笑。她想杀的人没让她死，杀了她的人，却不是她要杀的人。

一抹笑容从伊尔莎的嘴角漾开，七分是“果然如此”的了然，三分是“早该料到”的疲惫。

…哦，这样啊。

她背靠着树干，慢慢滑坐在地上，落叶在身下发出细碎的声响，像某种近乎安慰的呢喃。

她替他活了那么久，现在大约算够了。

鲜血很快浸透了那件从尸体上扒来的制服。

这样也好，不用再逃了，英国，瑞典、苏联，哪里都不是她的家，哪里也都不会是。她这辈子从那天早上推开浴室门开始，早就没有家了。

至少现在，她不必再做选择了，至少可以休息了。

伊尔莎闭上眼睛。泥土与腐叶的气息涌入鼻腔，恍惚间，像是回到了童年的树林。那时候她还不需要伪装，不需要逃亡，更不知道什么叫“替一个人活着”。

而在二十米外的榉木之后，一位英军少校缓缓收起了李恩菲尔德步枪。

男人闭上布满血丝的眼睛，喉结艰难滚动着。

他是听说这边出事后从渡口赶过来的。

他认识风车整整六年了，比杰克逊认识她的时间还要长。他们一起在鹿特丹的地下酒馆喝过酒，他在布鲁塞尔的集市里扮过她吵架的暴躁丈夫，帮她甩掉盖世太保的跟踪。

他比任何人都不相信她会叛变。

可是即使这样，他也不能留她。

望远镜里，他看得清清楚楚，风车肩部中弹，而山下德国人早已布网，层层围堵，她逃不出去。

那个君舍上校，他见过他的档案，听过那些传说。他有的是手段让人开口，软的硬的，还有那些介于软硬之间、能让人精神崩溃的灰色地带。再坚硬的钢铁，到了他手里也会变成一滩烂泥，任人揉捏。