24.别再让我恨你了（女入男H，含男口交）

杜笍到家的时候，天色已经暗了。

她在玄关换了鞋，把大衣挂在衣架上，动作和往常没有任何区别——不紧不慢，有条不紊。

厨房的灯是亮着的，余艺站在料理台旁边，手里拿着一杯水，正低头看着什么。

听到她的脚步声，他抬起头来，嘴唇动了动，像是想说什么，但最终只是把那杯水递了过来。

杜笍接过水，喝了一口，是温的。

她看了他一眼，没有说话，挽起袖子开始做饭。

鱼是昨天买的，还养在水槽里，她伸手捞出来，刮鳞、开膛、掏腮，刀刃切开鱼腹的声音在安静的厨房里显得格外清晰。

余艺站在旁边看着她的手，看着她低着头、一言不发的侧脸，她的睫毛很长，垂下来的时候在眼下投下一小片扇形的阴影。

他没有像往常那样挑叁拣四地抱怨“怎么又是鱼”，只是安静地把洗好的青菜从水槽里捞出来，放在案板上，然后退到一边。

杜笍把鱼放进蒸锅，转身开始切菜，刀起刀落的节奏比平时快了一些，刀刃撞击案板的声音密集得像雨点打在铁皮屋顶上，但切出来的菜丝粗细均匀，和平时没有任何区别。

饭桌上的气氛和往常不一样。

余艺夹了一块鱼放进嘴里，嚼了两下，咽了，没有像之前那样抱怨。

他又夹了一块青菜，嚼了嚼，咽了，嘴唇动了动，但还是没有说话。

他偷偷看了杜笍好几眼，她的脸在灯光下显得比平时更白了一些，眼底的乌青更明显了，嘴角那个微微上翘的弧度不知道什么时候消失了，此刻只是一条平直的线，既不向下撇，也不向上弯。

她吃饭的速度比平时快，像是只是为了完成“把食物吃进去”这个动作，而不是在品尝。

余艺把碗里的最后一口饭吃完，放下筷子，看着杜笍端着碗站起来走向厨房。

他愣了一下。

他听着厨房里传来的水声和碗碟碰撞的声响，手指在桌面上无意识地蜷了一下，然后站起来，端着两个空碗走进厨房。

杜笍正在洗碗，水龙头开得很大，水花溅到她的袖口上，她好像没有感觉。

余艺把碗放在她旁边的台面上，站在那里，没有走。

他的手在水槽边停留了一会儿，犹豫了一下，然后伸出手，从她手里拿过了那个正在洗的碗。

杜笍的手停了下来，偏头看着他。

“我不太会洗碗，但你……你去歇着吧，”他说，声音不大，带着一种他自己都没听过的、不确定的语气，“你看你那个手，都泡皱了。”

杜笍没有动。

余艺把碗放进水池里，打开了水龙头。

水流冲在碗壁上，溅了他一身，他往后退了半步，又往前凑了凑，拿起洗碗布开始刷碗。

动作生疏，姿势别扭，但他刷得很认真，每一个碗都里里外外地转了好几圈，连碗底都没有放过。

他洗完一个碗，放在旁边的沥水架上，又拿起第二个，低着头，睫毛垂着，嘴唇微微抿着，表情专注得像在做一件需要极高精度的工作，和他平时挑剔饭菜、发脾气的样子判若两人。

杜笍靠在料理台边上，看着他的后脑勺。

他穿着一件白色的家居t恤，领口松松垮垮的，露出一截细瘦的脖颈。

头发半干，大概在她回来之前刚洗过，发尾微卷，在灯光下泛着柔和的光泽。

他的手指修长白皙，指节分明，被洗碗水泡得微微发红。

她把目光移开。

余艺把最后一个碗放进沥水架，擦干了手，转过身来。

他看着杜笍，嘴唇蠕动了一下，那个表情她很熟悉——想说，又不知道该怎么说，或者想好了说辞但不确定说出来之后会得到什么样的回应。

他往前迈了一步，缩短了两个人之间的距离，近到她能闻到从他身上飘过来的、那股甜丝丝的沐浴露味道。

“你……是不是不舒服？”余艺问，声音比他平时说话的时候低了很多，那种理所当然的质问语气不知道什么时候消失了，取而代之的是一种试探的、小心翼翼的、像是在踩一块不知道结不结实的冰面的语气。

“没有。”杜笍说。

余艺的眉头皱了一下。

他不信，但他没有像以前那样追问“那你为什么不高兴”“你摆脸色给谁看”，他只是站在那里，手指在身侧攥了攥，又松开了。

“你没有说‘没事’，”他的声音更低了，“你说‘没有’。‘没有’和‘没事’不一样。‘没事’是……你有事但不想说，‘没有’是……你连撒谎都懒得撒了，就直接告诉我‘没有’。”

杜笍看着他，他什么时候变得这么会读了。

她没有回答，绕过他走出了厨房，上了楼。

余艺站在厨房里，听着她的脚步声在楼梯上消失，咬了咬嘴唇，跟了上去。

卧室的灯没有开，只有床头那盏小夜灯亮着，昏昏黄黄的一小片光。

杜笍躺在床的一侧，面朝上，眼睛睁着，看着天花板。

她听到余艺进来的声音，没有说话。床垫微微凹陷，他的重量落在她旁边。

他在她身边侧躺下来，面对着，好几秒之后，声音从很近的地方传过来：“你是不是来那个了？就是……那个……大姨妈？”

杜笍偏头看着他，他靠得很近，近到她能看清他瞳孔里自己的倒影。

“要不要我给你泡杯红糖水？”他问。

杜笍的眉头皱了一下。

那种烦躁不是针对余艺的，是在外面带回来的。

那个下午，那家医院，那张报告，那声“真的是你啊”。

它们像一层厚厚的、密不透风的膜裹在她身上，裹得她喘不过气。

她现在不需要红糖水，不需要关心，不需要任何人在她耳边发出任何声音。

“你出去吧，”杜笍说，“让我一个人待一会儿。”

余艺的表情变了——先是困惑，然后是受伤，然后是一种他惯用的、把受伤伪装成愤怒的东西。

他的嘴唇抿成一条线，下巴微微扬起，眉头拧着。“你让我出去？”他的声音提高了半度，“这是你的房间我知道，但是你让我出去？我来关心你，你就这么对我？”

杜笍闭上了眼睛。

“我就是关心你一下，你这是什么态度？你以为我想管你吗？你要是好好的我才懒得理你——你那个脸白得跟鬼一样，从进门开始一句话都不说，我跟你说什么你都是‘嗯’‘好’‘没有’，我招你惹你了？”

杜笍睁开眼睛，坐了起来。

余艺的声音卡在了喉咙里，她的目光落在他的脸上，平静得像一面湖水——那种平静不是伪装的，不是忍出来的，而是一种真正的、从骨子里透出来的、像深海的底部一样没有任何波浪的平静。

“我没心情跟你吵架。”她说。

余艺被她那种平静噎了一下，嘴唇哆嗦了几下，声音渐渐地低了下去，像一只被戳破了的气球，呲呲地往外漏着气，越来越小，越来越软，最后变成了一声含混的、闷闷的低语：“我就是关心你嘛……”

那声“嘛”带着鼻音，尾音往上翘，像一只被踩了尾巴的小猫在撒娇。

他的手从被子上面伸过来，指尖碰到了小臂，小心翼翼的，像在试探一个不知道会不会咬人的动物的反应。

她把那些东西——光鲜的、积极的、向上的——埋在别人看不见的地方，而余艺是从什么时候开始学会了在那些东西的缝隙里寻找她的？

杜笍低下头看着他的手指搭在她的手臂上，细白、修长、指尖泛着淡淡的粉色。

“你是不是贱？”杜笍问他。

那几个字从她嘴里出来的时候，语气不是愤怒，不是嘲讽，而是一种接近于疲惫的、像在问一个理所当然的事实的口吻，“我之前对你做的那些事，难道你都忘了吗？你还在这里问我有没有不舒服，要不要喝红糖水。你是不是贱？”

余艺的脸色白了一下。

他的手指从她手臂上缩了回去，蜷缩在被子上面，像一只受了惊的蜗牛缩回了壳里。

他的嘴唇哆嗦着，眼眶红了，但他没有像以前那样跳起来骂回来，没有说“你才是贱人”“你以为你是谁”之类的话，只是躺在那里，睫毛颤着，嘴唇哆嗦，过了好几秒，逼出了一句没有任何底气的话：“你怎么这样……”

杜笍看着他忽然觉得好笑。

那种好笑的后面跟着一个更深的、更暗的、她自己都不愿意承认的东西——她被取悦了。

“我鸡巴痒了。”杜笍说。

余艺愣住了。

他看着她的脸，在昏黄的灯光下那张脸依然平静得像一面湖水，但那双漆黑的眼睛里有什么东西在烧，不是火，是更暗的、更沉的、像炭在缺氧的环境里慢慢燃烧的那种暗暗的红。

“你不是要关心我吗？”杜笍靠了过来，她被单下的身体赤裸着。

余艺的手被拉着，十指相扣，掌心贴着掌心。

另一只手扣住余艺的后脑勺手指插进他半干的头发里，把他的头往下按向被单下她那根半硬的东西。

“舔。”

余艺的脸涨红了。

一种她从未在他脸上见过的红色，不是愤怒的红，不是羞耻的红，而是一种更深层的、从皮肤底下透出来的、像被什么东西从内部点燃了的、滚烫的红。

他的睫毛颤着，嘴唇哆嗦着，呼吸又急又浅，热热地拂过她腿间的皮肤。

他看着她，那双眼睛里写满了委屈、恼怒、羞耻和一种他自己都不愿意承认的、正在迅速膨胀的东西。

“你不是说关心我吗？”杜笍又说了一遍，声音低哑，带着一种让人骨头发酥的磁性，“我现在不舒服，你帮不帮我？”