逃亡的秋山

秋山义人在杨树浦路尽头拐进一条窄巷时，脑子里已经铺开了一张地图。

　　这张地图不是印在纸上的，是他当特高课情报分析科科长这些年亲手绘制的——码头的巡逻时刻表，苏州河上渔船停靠点，火车站派出所的换岗时间，还有散布在沪上各个角落的那些日军搜查队从来不去的烂地方。

　　他知道武田现在一定已经派人去了他家，也知道宪兵队正在封锁所有出城卡口。

　　所以他没有出城!

　　他在往家的方向跑！

　　武田的人还没到。

　　他把军装外套内侧朝外重新穿好，沿着后巷绕到自家小楼的后门。

　　后门虚掩着，是他早上被押走时妻子习惯性留的——她知道丈夫每天下班都从后门进。

　　秋山推开门，穿过厨房，走进客厅

　　妻子和子正蹲在玄关给最小的孩子系鞋带，听见脚步声抬起头，看见丈夫穿着别人的衣服站在客厅中间，右手手背肿得像块发面馒头。

　　“收拾东西”秋山的声音很轻，但每一个字都像是被牙齿咬碎了再吐出来的，“只带值钱的,衣服不要。吃的不要,给你两分钟”

　　和子没有问为什么

　　她嫁给他这么久，知道什么时候该问，什么时候不该问。

　　她一把抱起最小的孩子塞进秋山怀里，然后转身进了卧室。

　　秋山单手抱着孩子站在客厅中间，右手拇指还在疼，疼得他额角渗汗，但他没有换手——这个孩子是三个里面最轻的，也只有五岁，抱着不会太吃力。

　　他偏头看了一眼客厅矮桌上的茶杯，茶还冒着热气。

　　玄关鞋柜里三个孩子的鞋子整整齐齐摆着，鞋头朝外，是他教了无数次才养成的好习惯。

　　大女儿从楼梯上跑下来，手里抱着一个布娃娃。

　　二儿子跟在姐姐后面，手里拿着一本翻烂了的图画书。

　　“鞋不用换了”秋山说，“就穿脚上这双”

　　和子从卧室里出来，胳膊上挎着两个布包袱，包袱皮是昨晚铺在炕上的床单。

　　她瘦，但胳膊上有力——嫁给他之前在娘家种过地，干过粗活。

　　她把包袱搁在矮桌上打开，秋山扫了一眼，里面是她的几件首饰、一叠军票、家里的存折、三张孩子的良民证、一枚他压在枕头底下的金戒指，还有一个牛皮纸信封，信封里装着他那台相机的备用镜头。

　　和子从厨房里又扯了几条干粮袋，把米缸里的米倒进去，倒了大半缸，干粮袋扎紧了口。

　　然后她站在客厅中间，看着自己的丈夫，用两只手捂住嘴，把尖叫声捂在掌心里，指缝间挤出一点气音，像是被什么东西哽住了喉咙，然后拼命点了点头。

　　秋山把最小的孩子换到左手，腾出右手从矮桌上拿起一个包袱挎在肩上

　　“走后巷,粪车周三才来，今天周四，巷子里目前还没人”

　　一家人从后门出去，穿过晾着别人家被单的窄巷，经过一家关了门的铁匠铺和一只拴在门口、瘦得肋骨根根可见的黄狗。

　　大女儿一路小跑，布娃娃的腿在墙上蹭掉了一块布。

　　二儿子抱着图画书跟在姐姐后面，秋山抱着最小的孩子走在最后。

　　和子走在秋山前面，背上背着干粮袋，右手拎着另一个包袱，左手攥着她那把厨房剪刀。

　　秋山没说要去哪。

　　和子也没问。

　　秋山只是走，绕过菜市口，穿过一片被拆了一半的棚户区，走进闸北和公共租界交界处那片日本人从来不来的贫民窟。

　　这里的路没有铺碎石，全是踩实了的烂泥和煤渣，两边的房子是用碎砖头、木板和铁皮搭起来的，有些门口挂着用麻袋缝成的门帘。