困兽的哀鸣

哈尔滨发往齐齐哈尔的列车在茫茫雪原上穿行，如今又载着陆卫东原路返回。车窗缝隙里钻进来的冷风，像细小的钢针，一下下扎在陆卫东暴露在外的皮肤上。

　　陆卫东靠在硬座的椅背上，左臂依旧被吊带固定在胸前，右手下意识地按在怀里的警服口袋上——那里装着那封志远的信，还有那个蓝色笔记本。列车哐当哐当的撞击声在空旷的野外传出很远。小刘坐在对面，正低头剥着一个冰凉的煮鸡蛋，剥出的蛋壳掉在油乎乎的小桌板上，发出轻微的脆响。

　　车厢里弥漫着煤烟味、汗臭味和劣质卷烟的味道，这就是1982年最真实的底色。陆卫东闭着眼，脑子里却像过电影一样，不断回放着这辈子经历的点点滴滴。

　　“陆队，你这肩膀真没事？”小刘压低声音，眼里满是担忧，“回哈尔滨第一站就是看守所，陈队说老狼的情绪非常不稳定。这人要是疯起来，我怕……”

　　“他疯不起来了。”陆卫东睁开眼，眼神里透着一股经历过生死后的沉静，“他现在是怕。怕自己死得不明不白，更怕家里那几口人真的被那个‘先生’给抹了。他这种人，没牵挂的时候是狼，有了软肋，就是条缩脖子的老狗。”

　　陆卫东想起前世，那时候大家觉得安稳日子是理所当然。可现在他明白，哪有什么岁月静好，不过是有人在看不见的暗处，用命在填那些深不见底的窟窿。

　　“‘先生’急了。”陆卫东看着窗外飞驰而过的枯树，自言自语道，“他动老狼的家里人，说明他已经找不到更好的办法来灭口，或者说，老狼手里攥着能让他现原形的真东西。”

　　列车进站时，哈尔滨正下着鹅毛大雪。漫天飞舞的雪花将这座远东名城笼罩在一片灰色之中。

　　陈强亲自带着两辆吉普车停在站台出口外。一见陆卫东吊着胳膊下车，陈强老远就迎了上来，张开双臂想抱一下，最后又生生停住，尴尬地拍了拍陆卫东没受伤的右肩，劲儿使得不小，震得陆卫东眉头微微一跳。

　　“老陆，你这骨头真是铁打的。你媳妇没把你腿打折？”陈强嘴里开着玩笑，可眼里的血丝和焦灼却骗不了人。

　　“她让我多带几个人，说是再把自己折进去，她就带着孩子去我们市局门口静坐。”陆卫东扯了扯嘴角，露出一丝苦笑，“老狼那边情况怎么样？”

　　陈强的脸色瞬间阴了下去，他接过陆卫东的行李，低声说：“很不好。他自从知道家里着火的消息后，就开始绝食。他不跟任何人说话，连水都不喝。今天早上，他用脑袋撞墙，非要见你。他说，只有你这个为了护着儿子连命都能豁出去的‘傻警察’，才值得他最后信一回。”

　　吉普车在积雪的街道上颠簸，经过圣·索菲亚教堂时，那红砖砌筑的宏伟身影在雪幕中若隐若现。陆卫东看着这熟悉的街景，心中却产生了一种强烈的不安感。

　　“陈队，排查还是没进展？”

　　陈强叹了口气，猛吸了一口手里掐着的红梅烟：“几百个精通俄语的重点人员，每一个我们都核实过了。没出过省的、有不在场证明的、甚至是卧病在床的，全对不上。那个‘先生’就像是一滴水掉进了松花江，找不到。”

　　“也许我们找的方向错了。”陆卫东盯着路边一个穿着中山装、拎着公文包按时下班的男人，“我们一直在找‘干部’，找‘翻译’，因为我们潜意识里觉得那样的人才配得上这种优雅的作案方式。但如果是那种……被时代遗忘的人呢？”

　　哈尔滨市第一看守所，提审室。

　　空气里弥漫着一股浓重的来苏水和霉味。灯光昏暗，照在冰冷的铁椅子上。陆卫东走进去的时候，老狼正瘫在椅子里。才半个多月不见，这个曾经横行大兴安岭、不可一世的悍匪已经瘦脱了相，眼眶深陷，由于撞过墙，额头上缠着一圈泛黄的纱布，渗着点点血迹。

　　听到脚步声，老狼浑浊的眼珠动了动，死死盯着陆卫东，嘴唇哆嗦着，发出了干裂的嘶鸣：“你……你总算来了。”

　　陆卫东拉了一把椅子坐在对他面，没有急着审问，而是从兜里掏出一盒烟，抽出一根塞进老狼嘴里，右手擦火。火苗在昏暗的屋子里跳动，映照出老狼那张近乎绝望的脸。

　　老狼猛吸了几口，被呛得剧烈咳嗽起来，眼泪混着鼻涕流了一脸。

　　“老狼，你家里人的事，我听说了。”陆卫东的声音很稳，“火被当地消防灭得快，你老母亲受了惊吓，现在在县医院。两个孩子都没事，当地局里已经派人全天候守着了。我陆卫东今天穿着这身警服，就跟你透个底：只要你开口，我保你家里人这辈子平平安安。”

　　老狼盯着陆卫东，那眼神里有疯狂，也有最后的犹豫。

　　“你那天晚上……为什么那么拼命的保护你儿子？”老狼突然问了一个风马牛不相及的问题。

　　陆卫东愣了一下，随即淡淡一笑：“哪有那么多为什么，我是他老子。”

　　老狼听完，突然爆发出一阵凄厉的笑声，笑得铁镣铐哗啦哗啦作响，在空旷的审讯室里显得格外刺耳。“好……好一个我是他老子！”老狼猛地收住笑容，压低声音，身体前倾，那股子凶狠的气息又回到了他身上，“姓陆的，我告诉你，‘先生’不是人……他是个影子。他住在冰灯里，他住在老档案里，他能听到我们说话。”

　　陆卫东眉头一紧：“说明白点，‘先生’是谁？”

　　“我不知道他的真名，我只见过他三回。每一回，他都约在圣·索菲亚教堂后面的那个旧书摊。”老狼的声音颤抖着，“他跟我说话的时候，从来不看我。他一直在翻那些旧俄文书。他身上有一股怪味，像是福尔马林，又像是那种发了霉的老宣纸。”

　　“旧书摊？”陆卫东脑子里飞速转动，“他的特征呢？除了俄语好，还有什么？”