老将血谏，九棺余恸

赵铁山的双目赤红。

　　眼眶里那层被北境风沙和刀光剑影磨了整整四十年的干涩老茧底下，此刻竟然不受控制地泛出了一层浑浊的亮光——那是老泪。

　　“三万对五万也就算了！您……您还要亲自带头冲阵？！”

　　他的声音在“亲自”两个字上破了第一次音。

　　那声音听起来已经不像是人在说话，更像是嗓子眼里被人强行塞进了一把生锈的铁砂，再用力地研磨拉扯，每一个字吐出来，都带着刺人的粗粝和血腥味——

　　“——这他娘的是去送死啊少帅！！！”

　　他的声音在“送死”两个字上猛地破了第二次音，凄厉得仿佛要将这中军大帐的厚重帆布都活活撕裂。

　　“末将不干！绝不干！！”

　　话音未落，他“扑通”一声——

　　双膝如同两柄沉重的铁锤，没有丝毫缓冲，重重砸在坚硬的青砖地面上！

　　沉重的玄铁甲片互相撞击，发出一声令人心脏骤停的巨响！

　　“咚——！”

　　那声响太重了，重得仿佛连地下的冻土都跟着颤栗了一下。

　　重到帐内的烛火都在这股气浪中剧烈晃动了好几下，摇曳的昏黄光影在四周墙壁上拉长、扭曲，映出了一张张惊愕、痛苦、复杂到根本无法用言语去形容的面孔。

　　紧接着——

　　赵铁山猛地俯下他那原本如铁塔般挺直的身躯，脖颈处的青筋如同虬龙般暴突，额头朝着冰冷的青砖地面，毫无保留地、重重地磕了下去。

　　“咚！！！”

　　第二声闷响。比第一声更重。

　　更沉。

　　更让人听了心口一阵发紧发疼。

　　殷红的鲜血瞬间从他额头正中那道被青砖棱角磕开的裂口里渗了出来。

　　血珠越聚越多，顺着他那张犹如刀劈斧凿般、沟壑纵横的老脸上最深的那道皱纹，缓缓淌下。

　　温热的血和着他脸上原本的泥灰与冷汗混在一起，糊在他花白干枯的鬓角上，糊在他粗硬的眉毛上，最终糊在他那双已经急得通红的虎目上方。

　　他不擦。他根本不在乎。他就那么死死地跪在那里。

　　那是一个为大夏流了四十年血的老兵，用他这辈子积攒下来的所有忠诚和尊严，化作一座不可逾越的山，死死钉在了他这位年轻少帅的面前。

　　——试图用这副残躯，拦住他赴死的脚步。

　　“末将宁可抗命，被您当场砍了脑袋——”

　　他仰起那张沾着血和泥土的老脸。

　　那张脸老得可怕，皱纹里灌满了四十年的风沙与战火，沟壑里藏着数不清的刀疤、箭疮和冻伤。眼眶里灌满了密密麻麻的血丝和浑浊滚烫的热意。

　　那双虎目——此刻死死地、近乎绝望地盯着萧尘。

　　那里面有愤怒，有恐惧，有哀求。可更多的，是一种让人看上一眼就觉得心口发疼的、发自骨髓最深处的护犊之心。

　　他那双满是老茧的粗糙大手，死死抓着地上冰冷的青砖缝隙。

　　十根指头拼了命地嵌在砖缝里，指甲盖被粗粝的砖面生生刮得翻了白边，有两根指头的指缝甚至已经因为用力过猛而渗出了刺眼的血丝。

　　嗓子眼里挤出的每一个字，都像是带着淋漓的血肉——

　　“也绝不能看着您……去送死啊！！”

　　帐内无人出声。

　　死一般的寂静中，只有赵铁山胸膛剧烈起伏的喘息声。

　　铁甲在他身上随着呼吸发出“嘎吱、嘎吱”的干涩声响，像是要把他整个人活活箍碎了。

　　然后——

　　仿佛是耗尽了这具六旬身躯里最后一丝力气，他的声音忽然矮了一截。

　　矮到了尘埃里，矮到了泥土中。从方才满腔的怒吼和哀嚎，一下子跌落成了一种低到几乎听不见的、喃喃自语般的絮叨。

　　那种声音的落差太大了，大到帐内所有人的心脏都仿佛被一只看不见的大手，狠狠地攥了一把。

　　“老王爷……还有您那八个哥哥……”

　　他的视线从萧尘那张清俊冷冽的脸上移开了。

　　只移开了一瞬。移向了帐篷的某个昏暗角落——那个角落里其实什么都没有，只有跳动的阴影和可能根本不存在的过堂风。

　　但赵铁山看到的根本不是风。他看到的是三个月前。他看到的是那漫天飞雪中，九口黑漆漆的沉重棺材，从北大营的辕门里被人缓缓抬出来的那一天。

　　他的声音碎了。彻底碎成了一片一片的，像是有人把一只已经裂了缝的旧瓷碗，用极慢极慢、极其残忍的力道，又生生掰开了一寸。

　　“第一口……是老王爷……那天雪下得好大，是我……是我亲手端着热水，给他老人家擦的身子……”赵铁山的眼泪终于顺着血水砸在了青砖上，“三十七道伤啊……后背那道刀口子……连里头的白骨头都翻出来了……”

　　“老大……老大他……我教他骑的第一匹马……那年他才七岁，摔在泥里都不哭……”