寒雪祭故人，深夜叩门声

　　而他杜白，是水。选了在阴沟里默默地流。不争，不抢，不吭声，以为只要保持清澈就够了。每天按时到衙门，按时校对公文，按时回那间破院子吃老妻做的清粥小菜。十年如一日，安安静静，波澜不惊。

　　现在，冰碎了。

　　碎在太和殿的盘龙柱上。碎在满朝衣冠的沉默里。碎在一只破碗的碎片上。

　　水也没了去处。十年的阴沟，终于淤死了。

　　“老爷，风大，回屋吧。”

　　老妻端着一碗姜汤从屋里出来，在门槛上站住了。她看着丈夫佝偻着蹲在火盆前的背影，满眼心疼，又不知该说什么。姜汤熬得浓，冒着白气，可这白气在寒风里不到两息就散了。

　　杜白没回头，只摆了摆手。

　　“我想多陪陪他。”声音哑得不像样。

　　老妻张了张嘴，终究没再劝。跟了这个人大半辈子，什么时候该劝，什么时候不该劝，她心里有数。

　　默默将姜汤搁在廊下的石阶上，转身进了屋。

　　走到门口的时候，她停了一步，回头看了看那个蹲在火盆前的瘦弱背影。

　　三十年了。嫁给他的时候，她爹说这人虽然穷，但骨头硬，日后必成大器。三十年过去了，骨头是硬，硬得在官场里处处碰壁，被磕得鼻青脸肿。可她从没后悔过。

　　只是今天，看着他的背影，她第一次觉得……这人，老了。

　　火盆里的纸钱烧得差不多了。最后几张被火舌舔卷起来，灰烬在半空打着旋散成齑粉，和雪花搅在一起，黑白混杂，沉沉浮浮，分不清哪个是哪个。

　　就跟这世道一样。

　　就在这时——

　　“笃，笃笃。”

　　敲门声在死寂的雪夜里响起来。

　　不急不缓，三下，极有规律。

　　杜白眉头一皱。

　　这个时辰，谁会来？

　　他在京城当了十年冷板凳，冷到连上门讨酒喝的人都绝了迹。

　　老妻从屋里探出头，手里还攥着刚放下的针线笸箩，目光投向院门方向，然后看了杜白一眼。

　　杜白往那盆残火里丢了最后一张纸钱，站起身，膝盖“咔嚓”响了两声——蹲久了，腿麻得厉害。他朝老妻点了下头。

　　老妻便走过去，拉开了门栓。

　　“吱呀——”

　　门外站着一个年轻人。

　　很年轻。个头不高，穿一身洗得发白的粗布短打，外头裹了件棉袍。头上压了一顶斗笠，帽檐压得很低，将大半张脸遮在阴影里。

　　可露出来的那双眼睛红得厉害，但他站得很直。

　　风雪打在他身上，肩膀上积了一层薄雪，他一动不动。

　　杜白注意到，年轻人站在门口的时候，目光先是极快地往巷子两头各扫了一眼，然后才收回来，落在他身上。

　　“请问，此处可是杜白杜大人的府上