自己摔的

温暖的光晕，自己失控的吼叫，门板在军靴下轰然迸裂，木屑飞溅….她缩在楼梯转角，裹着白色羊毛裙，握着手术刀，像一株被暴雨打得发抖的小水仙。

画面最后定格在一张年轻面孔上，金色的头发，燃烧着愤怒的蓝眼睛，拳头带着风声迎面而来。

砰——

下颌传来的剧痛让舌尖尝到铁锈味，君舍依旧闭着眼，嘴角却缓缓勾起一个微妙弧度来。

有趣，太有趣了。

巴黎盖世太保负责人，醉酒闯入同窗眷属的诊所，最后被一个不知从哪冒出来的毛头小子，一拳撂倒在地板上。

如果手边有面镜子，君舍便能照出自己此刻模样，颧骨贴着纱布，嘴角缝着线，棕发黏在额前，像个刚从斗殴现场拖出来的流浪汉。

精彩的剧本，真该一字不差地登在《柏林画报》头版，帝国精英深夜斗殴实录，再配张他现在的特写。那帮老东西能笑上三年，说不定还会开瓶香槟，庆祝他们这位“永远优雅得体”的同僚终于闹了天大的笑话。

按照常理，他现在就该撑起身，用鲁格抵住那小子的眉心，再慢条斯理转向她，欣赏她惊慌失措的表情，等着听她如何结结巴巴为这个野男人求情。

可是，他没有。

有什么湿冷的东西在胸腔里翻搅。当他像具尸体般躺在这里时，是她拿着缝合针靠近，为他止血，也许... 也许还曾犹豫过要不要趁机多扎几针，也许她还用那种看垂死鸽子的眼神，短暂地...怜悯过他。

“上校，您感觉怎么样？”

声音很轻，像从深水里浮上来的气泡，软糯里藏着几分颤。她的声音。

他缓缓睁开眼睛。

光线刺入瞳孔，后脑的疼痛加剧了一瞬，模糊的色块渐渐凝聚成一张脸。她的脸近在咫尺，近得能数清睫毛投下的阴影，看清那双黑眼睛里漫着的血丝。

这小兔，熬夜了？

视线漫不经心地游移，长木椅，药柜，廉价白炽灯在摇晃，最后落在她身旁那个金发年轻人身上，帝国最耀眼的空军王牌，他见过。娃娃脸，此刻这头幼狼正龇着牙，蓝眼睛有着纯粹的敌意。

小兔的追求者？又一个骑士？君舍在心底嗤笑。

啧，正直的容克骑士在前线泥泞里扮演圣乔治，而他娇弱的东方公主困在即将陷落的城堡里，夹在醉酒的恶龙与莽撞的幼狼之间。

多么完美的中世纪寓言，要是写成剧本，柏林的剧院老板会抢破头。

“您喝醉了，在门口摔倒。”年轻人的声音凛得像冰，“我和文医生把您抬进来处理了伤口。”

呵，摔倒。君舍指尖抚过嘴角缝合线，针脚细密整齐，是她的手艺，又瞥见年轻人藏在身后的手，指关节破了皮，那是揍他留下的勋章。

对，被打了，被这个金发小狼崽。

思维继续在酒精的泥沼里艰难运转着。

装失忆，“我怎么会在这里？”，太俗套，像廉价剧院里三流演员的台词。直接道歉？“对不起，我喝多了。”更糟，道歉意味着承认错误，而奥托·君舍从不承认错误。

窗外的黑暗浓得像化不开的墨。

“早上好。”许久，他终于开口，“或者该说……晚上好？”他看了一眼窗外，夜色依旧深沉，真好，黑暗最适合他这种角色。

男人故意虚弱地撑了撑身体，一种带着表演性质的试探，他想看看，她会有什么反应。

果然。

“别动。”她轻声说，尾音像受惊的鸟羽般微微发飘，“您不小心撞到头了。

啧，睫毛在发颤，这小兔说起谎来总蹩脚得可爱。

男人不置可否，他饶有兴味看着女孩，那双总是低垂的杏眼此刻竟一眨不眨直视着他，褪去了往日的温顺，倒闪烁着某种近乎固执的...恳求。

她在给他铺台阶，一个可以让所有人都全身而退的台阶，多么…体贴的谎言。

“撞到头。”君舍缓缓咂摸着这个词，“对，撞到头。”修长的手指抚过缝合处，“缝得真漂亮。几针？”

“四针，伤口很浅。”她条件反射般答，想了想又小心补充。“缝得密，线用最细的，不会…留疤的。”

“留疤也无所谓。”君舍玩味地笑了，笑容扯动伤口，疼得他眼角抽搐，“男人脸上有道疤，看起来更可信。尤其是我这种…职业。”

女孩的心脏在狂跳，这话听起来太模棱两可，又明晃晃的在阴阳怪气，他信吗，还是在试探什么，而那个笑容底下又藏着什么意思。和醒过来的君舍打交道，她得打起十二分精神来。

空气里只有窗外巡逻队的皮靴声，敲的人心头发紧。

“您要不要喝水….”终于，她还是咬了咬牙，声音小的几乎听不见。

君舍坐起来，动作放得很慢，让疼痛有足够时间在每一寸肌肉里绽放，他要记住这种感觉。

“我看起来一定很精彩。”他眸光含笑，视线直直落在女孩递来的水杯上。

可他没接。女孩的手指纤细，指甲修剪得干净整齐，但指尖在发抖，连带着那杯水也漾开一圈圈涟漪。多可爱，像只被枪声惊破了胆，却仍要扑扇着翅膀坚持送信的白鸽。