后悔？
走出那间弥漫着雪茄烟味的会议室时，君舍已然从“有待观察的瑕疵军官”，变成了“勇于担当的忠诚骨干”。
某位同僚搭上他的肩膀：“你真要去？那地方很乱，英国人的地下电台比咖啡馆还多。”
“乱才有趣。”君舍眯眼笑了，打火机在掌心翻了个花。“柏林太闷了，需要换换空气。”
他没说出口的是，阿姆斯特丹的空气里，除了火药味和运河的腥气，也许能闻到点别的什么，比如，姜茶的味道，或者消毒水都盖不住的玫瑰皂香。
他轻快地穿过走廊，壁灯把影子拉长又缩短，而嘴角弧度始终未曾落下半分。
为什么要去阿姆斯特丹？
这个念头像浴室里的蒸汽，无声无息地攀上他的脊背。
是为了肃清英国情报网？是，但也没重要到需要一个总部上校亲自坐镇。为了证明自己，从巴黎的挫败中扳回一城？也是，暂时离开阿尔布雷希特王子大街这潭充斥着老家伙的浑水，呼吸一下别处的空气，于身心健康确实有益。
但当真…没有百分之一的可能，是因为那座城市里正住着某个人吗？
这个答案浮出水面的瞬间，他喉间溢出一声冷笑。
荒谬，君舍拒绝继续这个无聊的自我剖析。而更荒谬的是，一种陌生的、被称为“后悔”的情绪，自从来到柏林之后，便开始幽灵般如影随形。
这是一种极私密且精致的折磨。
它从不在光天化日下造访，却偏爱在深夜叩门。在你独处时，或是在某个毫无关联的瞬间，突然跳出来，咬在你最不设防的神经末梢上。
第一次是在某个凌晨的审讯之后。
那是个法国女间谍，相当漂亮，有一头浓密的黑发，眼神像淬了火的玻璃，他用了些“常规手段”，不完全是他最擅长的心理游戏，也夹杂了一些更物理性的“说服”。过程很有效率，不到两小时就拿到了电台频率。
而当他在走廊灯光下擦拭着指节血迹时，毫无预兆地，脑海中浮现的却是另一张脸，苍白，柔软，一双眼睛总含着水光。
如果是她呢？
如果此刻被铐在审讯椅上的，是照片里那只总试图用手术刀拯救世界的小兔？纤细的手腕会在铁铐下磨出怎样的血痕？
她会屈服吗，会哭泣吗，还是会用那种宁死不屈的眼神看着我，就如那个夜晚，她在站台上追着列车奔跑时一样决绝？
这个想象让他胸口发涩发闷，君舍烦躁地扯开领口，真是……见了鬼。
第二次袭击发生在夏洛滕堡区。
那家诊所的橱窗玻璃擦得能照见人影，里面的器械却横七竖八地堆着，活像刚经历过一场轰炸。他本该径直走过，却鬼使神差地停了下来。
刹那间，就想起巴黎那间整洁得过分的小诊所，瓷盘里的手术刀永远按大小排列，空气里飘着消毒水味，却总被一缕姜茶的甜香中和掉。
最可笑的是那个画面，她半蹲着，白大褂拖在地上，正把水果糖塞进一个哭花脸的小鬼手里，笑得眉眼弯弯。
他猛地转身离开。
第叁次是在总部简报室，看见最新送来的市场花园行动战报时。
地图上标着阿纳姆桥的坐标。他突然想起了克莱恩，那个在军校时期，后脑勺上就写着“耀眼”二字的金发楷模，现在正在那里挨炮轰。
那么，如果克莱恩死了，她会怎么样？
他从酒柜里抓出一瓶威士忌，倒了满满一杯，没加冰，仰头一口灌下去，酒精从食道一路燃烧到胃里，但烧不掉那画面。
她站在墓园里，黑裙被雨水浸透，指尖抚过冰冷墓碑上的名字。
第四次、第五次…甚至他夜里睡不着，站在阳台上，望着被防空探照灯割裂的夜空抽烟时，那个单薄的身影也会不请自来。
真见鬼，他把烟按熄在石栏上，对着虚空吐出一口白雾，看着白雾被风撕碎，消散无踪。
你什么时候变得这么……多愁善感了？
关于她的情报收集成了一种新的瘾，看着那些千篇一律的报告，他的嘴角竟会扬起一个弧度。
下一刻，那点弧度却僵在脸上。他为什么在笑，他为什么关心她在吃什么、做什么，他找不到答案，只能狠狠合上文件，粗暴地归咎于职业病。
但这借口在深夜独处时，就可笑得像层一捅就破的劣质窗纸。
所以，当上司问谁愿意去时，他的手几乎是自己举起来的。
不，不是主动，他对着浴室里雾气弥漫的镜子强调，只是命运恰好把枪口顶在了他腰上。至于枪膛里装的是上帝的恩赐还是魔鬼的契约？对他这种人而言，早没了区别。
水珠顺着镜面滑落下来，扭曲了那张熟悉又陌生的脸。
我只是去工作，他对着那张脸重申，仿佛在说服一群不存在的陪审团，荷兰的情报网烂得像筛子，需要人去收拾。至于她……
镜中人挑了挑眉，露出一个心照不宣的笑。
只是顺便看看，如果恰好遇见……也只是命运的巧合。
开往阿姆斯特丹的列车在平原上飞驰。
包厢里，《少年维特的烦恼》摊在膝头，窗外，荷兰低地的风车像一排排愚蠢的稻草人，呆滞地转着圈。
君舍的手指无意识地敲击着书脊，脑中默默排练着各种“偶遇”剧本。
“小女士，真巧”。太做作，像巴黎歌剧院里过气的男高音。
“您看起来过得不错”。讽刺得不够精致，缺乏惊喜元素。
“克莱恩上校还好吗？”对，这才是重点，试探，试探这段战火罗曼史的最新章节。
他饶有兴味地预演着她的反应。
她会脸色苍白如纸，却又强迫自己挺直脊背，目光躲闪着下移，指尖绞着衣摆，把布料揉出可怜的褶皱。而声音却要装得平静：“他很好，谢谢关心。”
真可爱。
像只被堵在墙角的波斯猫，明明全身毛都吓得炸起来，还要龇着牙，发出毫无威胁的嘶嘶声。想到这里，喉间溢出一声低笑，是真正被愉悦到的笑。
但笑意未达眼底就消散了。
那个阴魂不散的假设又钻出来：如果克莱恩真的回不来了呢？
出乎意料的是，这个念头带来的并非纯粹的喜悦，也不是虚伪的悲悯，而是一种复杂的混合物——
五分阴暗的期待，两分残忍的好奇，剩下叁分则是连他自己都不愿深究的窒闷。
他闭上眼，后脑勺陷进真皮座椅的柔软里，铁轨的隆隆声撞击着耳膜。
如果他死了，小兔会怎么样？会哭吧。会绝望吧。会像那些柏林街头随处可见的战争寡妇一样，裹着黑纱，眼神空洞得像被掏干的井？
但也许……不会。他眼前浮现出她在巴黎的样子。在诊所里，在炮火声中，在逃亡时，那种固执的生命力，可笑又耀眼。
那么…在漫长的悲伤之后，她或许真会重新站起来，继续握着手术刀，用那双过分清澈的眼睛注视世界，继续吸引周围人的目光。
而乱局里，一个失去了骑士的公主，总会需要一个新的保护者。
比如那个叫约翰的刀疤脸，忠诚得像条训练有素的杜宾犬，想到这，君舍的嘴角撇了撇。
不行，如果克莱恩不在了，那也该轮到更懂得如何“照料”的人来接管，比如我。
这个念头如此清晰，又如此理所当然，连他自己都怔住了。
奥托，他对着车窗倒影中的自己喃喃，你什么时候堕落到这种地步了，期待着同僚战死，好去接收他最珍贵的“遗产”？
接收，用什么身份？荒唐，不过，如果她真需要帮助的话，作为曾经的…同窗，照顾一下他的遗孀也是分内之事。
遗孀，这个词在舌尖缓缓滚过去。
在一个薄雾笼罩的清晨，君舍抵达了阿姆斯特丹。